Se muere la flor,
la que regaba con amor,
la que nació con olor,
y con un bello color.
Se muere la flor,
hoy marchita amaneció,
se muere de dolor,
en el río del silencio.
Se muere la flor,
la que alegre se abrió,
con un ardiente calor,
y con el suave rocío.
Se muere la flor,
todo es soledad y tristezas,
se apagó su olor y color,
sin un renacer quizás.
© Emely
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